Techo

Cuando desperté mis pies estaban en el techo
Mi pelo, mis pechos y mis brazos colgaban.
Del susto pegué un salto y di con la cabeza en la cama.
Reboté y de nuevo estaba posada en el techo.
Aquello no tenía razón de ser Y aquella telaraña no se veía desde el suelo
Me puse a cuatro patas y me imaginé mosca pero entonces mire de nuevo la telaraña y decidí tumbarme contra el techo y me imaginé salamanquesa. Y arrastrándome me puse a explorar.
La lámpara se volvió y me dijo “nunca te acuerdas de limpiarme. Antes gritaba luz, ahora solo suspiro”
Las cajas sobre el armario decían “Cuando nos pusiste aquí prometiste recordar que llevaríamos dentro. Prometiste abrirnos de vez en cuando y darnos uso para que no nos sintiéramos inútiles. Ahora sabemos que desaparecimos de tu memoria”

¿Te extraña lo que te cuento?
Esto es lo que pasa cada vez que cierras la puerta de tu corazón y te largas.

Minimalismo

Cuando Win Mertens toca, grita con sus manos, está en una discusión acalorada pero no chirría, no molesta ,si no que te obliga a escuchar, como esas personas a las que no puedes interrumpir porque te hipnotizan con su conclusiones cerradas sin lugar a mas interrogantes.
Recuerdo que mi padre decía que le ponía triste. Yo creo que le abrumaba tanta intensidad y tanta belleza y que eso le daba miedo. Lo comprendo.
A mí sin embargo me inunda de energía, de brutal viveza, y me faltan cuerpo y voz para ponerme a su altura. Me duele tanta belleza pero ese dolor es puro placer.
Pasa de la velocidad a la quietud clásica y vuelta a la prisa por transmitir y provocar algo en el pecho de quien lo oye.
Cantar sus canciones en un idioma inventado me hincha el alma. El tiempo no le hace perder frescura ni resultados.
Y en la simplicidad de sus notas repetitivas sin mas añadidos de que un instrumento tras otro poco a poco, es donde radica su genialidad.
Por supuesto todo esto vale igualmente para Philip Glass. Sólo hablo de Mertens primero porque lo estoy escuchando en este instante pero para mi los dos son tan distintos pero tan iguales dentro de mi corazón
Pasarán millones de años y yo seguiré drogándome con sus obras.
Siempre quise tocar el piano y nunca me puse a ello, pero me sorprendo a mi misma tocando un puñado de notas en el piano de colores de mi sobrina con sabor a minimalismo.
Y siempre suena a magia.

Pata negra

¿Por qué comer jamón cocido cuando puedes jamar pata negra?
¿Por qué tenerme como novia cuando puedes tenerme como amiga?

Mojama

Viendo tu espalda respirar a mi lado recuerdo cuando andaba sobre mares profundos, a veces revueltos, a veces calmos, pero siempre profundos. Sin embargo ahora me descubro posada en un charco de agua turbia que apenas cubre las uñas de mis pies. Y mientras observo mi tragedia la lengua seca se me pega al paladar y me impide respirar. La desesperación me hace llorar pero de mis ojos también secos no salen lágrimas porque estas deciden fluir por mi entrepierna.

En el espejo negro de mi charco veo pasar tu recuerdo que se desvanece al verter sobre él chorros de lágrimas meadas.

Mi dolor cesa y tan solo queda el vacío de la resignación al ver como mi cuerpo se seca convirtiéndome en estatua de piel sobre pedestal de cristal.

Mi hastiado corazón es ya una mojama por voluntad propia que nunca dejará que vuelvan a hincarle el diente.

La Mota

Una mota que flota en el aire
Mi ojo la sigue, persigue y se agota

¿Esa mota salió de tu pelo al vuelo tras mi derrota?
Quizá es pelusa de tu pañuelo empapado
Quizá es saliva de ese insulto arrojado

Quizá el único recuerdo de este amor
incontrolado
estrellado
Como mota que flota y en el aire se agota