Diario Diáfano

¡Agítese bien antes de amar! (Cachalote diáfano)

2010-11-15T00:37:00.000+01:00

En tu cariño legendario, encuentro pesquisas en las repisas, a veces pasadizos hechos trizas y otras miradas como patadas. Siempre es bueno guardar corazones en los cajones, miras adaptadas con tufo a futuro loco aunque se intuya sangrienta grieta o desconchón en el colchón. Con cierto requisito de pisadas, me sirven algunas rimas tapadas para sentir media vida -made in diva- con latido de cacao.

Construyo nidos en domingos dormidos de flojera descontracturante, liberando líquido lingual. No ando limitando las rectas ni militando las sectas.

Hay noches en las que en el humo me esfumo para ir triturando las trampas, deliberando incisiones, dorando heridas…

No hago caso del contrato desconcertado que en cláusula obliga a alejarse del contacto con los guiños, alienando el instinto y sin premio al mestizaje. Solo necesito décimas de discurso para asimilar el néctar, para no tropezar en la línea y seguir con el apremiante aprendizaje.

Un día ves como los barcos que fletan, sin cobros de aduana, llevan como carga un adonis de dominó y una parturienta impar que grita sin parar, ¡maravíllese de la marea! En la bodega, de contrabando, lleva pócimas en discos duros, lecciones comedidas y comedias para llorar.

Y al final del camino se adivina el divorcio en el diván mientras bebo despacio una tila de latido.

Masaje

2010-11-12T16:30:00.002+01:00

Hay amor en los dedos

que presionan los nudos

desnudos de la tristeza

En las palmas hay amor

que baila sobre los llantos

quebrados de oscuridad

Ojos de amor, hay,

que derraman en el cuerpo

bálsamos humildes y sinceros

Amor y solo amor

que alumbra el sendero

que no es mío, sino nuestro

en el a tientas

2010-11-12T12:13:00.005+01:00

en el a tientas

encuentras mi mano

a poco que quieras

aunque hoy el mundo

gire raro

La escritura

2010-11-07T21:09:00.005+01:00

la conversación fingida

el discurso a la nada

la verdad escondida

la mentira aireada

la timidez derramada

el desagüe de la herida

la soledad preñada

el encuentro sin acogida

el desencuentro de las almas

el grito en boca cerrada

2010-11-06T20:25:00.002+01:00

Yo esperaba

que tus sueños

en mis ojos

encontraran

los espejos de barraca

donde moldearse a su antojo

2010-10-14T23:19:00.001+02:00

“Mi infancia no ha sido tan terrible como para ser un genio. Tan sólo ha sido una mierda”

2010-10-14T03:51:00.002+02:00

Una mujer tumbada en la hierba mira.
Una mariquita pasa volando. Tan roja y negra. Tan convexa. Tan perfectamente pequeña y bella. Tan ajena a la incertidumbre de la mujer que mira.

Una nube se deja fluir con suavidad.
Una mujer tumbada en la hierba mira. Tan blanca y negra. Tan compleja. Tan pequeña y perfectamente imperfecta. Tan ajena a la melancólica y efímera vida de la nube que fluye.

2010-10-11T23:59:00.002+02:00

En el reflejo escojo las flores mas marchitas.
Esnifo los pétalos que tiraríais a la basura.
Froto mi piel con las huellas que dejáis en el fango.
Bordeo a duras penas los escombros de vuestros sueños olvidados.
Reclamo con paciente impaciencia manchas de tinta en los labios.
Me presento una y otra vez ante las mismas risas forzadas.
Hago recuento de interrogantes como piedras amontonadas en la encrucijada.
Y espero, y espero, y desespero, y vuelvo a desesperar.

Imaginando

2010-10-10T02:16:00.003+02:00

te imagino imaginándome

te imagino inventando encuentros

te imagino tumbado en tu cama, soñándome frente a ti
hablando de muchas vidas, diseccionando colores

te imagino mirándome beber
inventando ser el borde del vaso aprisionado entre mis labios

te imagino dibujando con tu mirada
mis dientes abiertos en risaflor
mientras inventas que es tu lengua la que dibuja

te imagino imaginando pasiones
tus rectas y mis curvas
tiempo largo
manos lentas

te imagino imaginando
preciosas mentiras solo para los dos

Mis dos mitades

2010-10-04T08:26:00.002+02:00

Cuando me tocas grito. Grito con todas mis fuerzas, con desesperación, un alarido de bestia acorralada. Luego me doy cuenta de que mis labios están cerrados, cosidos el uno al otro y que solo yo oigo mis gritos. Entonces tu me abrazas y me dices “Umm, transmites tanta paz”

Pienso que quizá solo soy una sombra que acompaña a mi cuerpo y que yo, la sombra, la que escribe, la que siento de verdad, ve a mi cuerpo aquí al lado, con su piel suave, su sonrisa acogedora, regalando una paz que nace del vacío, mientras en mi negra silueta todo es desorden, estrechez y locura.
Mis dos mitades, el continente y el contenido, unidas por un solo punto pero nunca como una sola.

Recuerdo

2010-09-28T10:14:00.002+02:00

Encuentro de palabras que se enredan en las bocas, en los labios danzantes. Que sortean dientes que buscan la aprobación, la victoria en la batalla dialéctica. Que transcienden a la carne, a la idea, al roce de las lenguas. Que se proyectan el las tímidas pupilas y se quedan ahí, como escultura flotante en una maraña de férreas curvas, rectas, óvalos, oxidándose con la savia del tiempo, pero siempre, siempre, presentes como recuerdo recurrente.

Desencuentro

2010-09-28T10:07:00.005+02:00

Hay un alma que solo sabe cocinar

Otra que solo sabe comer

En principio podríamos imaginar una conjunción perfecta

Sin embargo la carne nunca acaba de estar en su punto
o nunca se tiene la suficiente hambre

Y mientras tanto la mesa sigue vacía
esperando que la hagan envejecer con dignidad

Vacío

2010-09-13T09:19:00.002+02:00

hay un vacío infinito en este cuerpo limitado
no es pena, ni pérdida, ni añoranza, ni olvido
tan solo una nada muy presente que pulsa por si misma

mas allá, sin embargo, de mi carne
hay un desgarro de luces desfallecidas
una herida con estela de zarpazo
en un danzar de estertóreos destellos

Secuestro y sueño

2010-09-03T13:48:00.002+02:00

Encuentro palabras que nadan
en un río que no me baña
Las atrapo en una red prestada

Palabras dulces, emocionantes
que lanzo al aire en un grito
dejándolas caer sobre mi rostro
como beso algodonado de niño

Con estas palabras secuestradas
alimento sueños profundos
dignos del mejor cuento de hadas

Sueños que bailan
sobre una realidad
que alimento
a golpe de sinceridad.

Sueño

2010-09-03T13:30:00.003+02:00

Soñé que nadaba en un océano nocturno.
Mis ojos reposaban en la profundidad
mientras veía mi cuerpo hermoso
moviéndose con gracilidad,
allá arriba.
Sobre mi vientre
nació un pene erecto
repleto de luz azul.

Espacio Etéreo

2010-08-26T08:03:00.001+02:00

Un cuerpo sólido, engrosado, entumecido, se derrama en un sofá viejo y sudado mientras de sus poros un ente diáfano, volátil, escapa de las leyes físicas y se adentra en un espacio etéreo dónde lo real se hace presente por primera vez haciendo del pasado un recuerdo infantil e irrisorio. Los llantos ahora parecen interpretaciones exageradas, nimias de contenido, las pasiones bengalas breves, máscaras dónde esconder las frustraciones. Aquí, en el plano etéreo, estamos los que siempre fuimos y sin sonrisas formales, ni abrazos consoladores, se está dónde siempre se ha estado, se es lo que siempre se ha sido.

Parto el día en dos

2010-07-16T00:31:00.003+02:00

Parto el día en dos como una sandía, mitad podrida, mitad aún por catar.

Desperté fría y triste.
Miré al cielo y era tan plano que los edificios parecían estampas pegadas sobre un anodino fondo.

(La realidad parece tan irreal. Los pájaros gritan desafinados. Mis ojos no se deshinchan. Mis manos están vacías)

Dejé pasar la mañana aferrada a un almohadón que olía a guardería.
No pensé en el tiempo para ver si así pasaba a la velocidad del rayo.

Y por fin la luz del sol entra dolorosamente por la ventana anunciando el inicio de esa mitad aún por evaluar.
Me dejo morir en un sueño oscuro y denso esperando despertar a media tarde con la sensación de que el día acaba de empezar como una sandía fresca y dulce.

Corazón

2010-06-30T00:08:00.001+02:00

Nacemos con un corazón limpio y puro. Lo amamos, como amamos todo lo que somos, sólo por el simple hecho de ser.
Vamos creciendo y poco a poco vamos adivinando cómo funciona el mundo que nos rodea. Llegamos a la adolescencia y nuestro corazón empieza a volverse un estorbo, empezamos a tomar consciencia de que su pulso no hace más que traernos problemas, así que lo desterramos como quien no quiere la cosa y es cuando comenzamos a fabricarnos el disfraz que todos vestimos, puntada a puntada.
Con el tiempo le añadimos algún parche, un bolsillo por aquí, una cremallera por allá y es así como conseguimos defendernos en esta selva social.
Pero llega un día, pasada la primera juventud, que algo resuena en casa con un tic tac que nos es familiar, nos sorprende, nos atrae y buscando en el trastero encontramos a nuestro corazón inexplicablemente vivo aún.
Le pedimos perdón, le lloramos con un abrazo y lo colocamos de nuevo en nuestro pecho. Es entonces cuando comenzamos a entender que sólo nosotros podemos construir el camino por donde sacarle a pasear con alegría y orgullo, donde recuperar el amor perdido a todo lo que somos, lo que fuimos y lo que seremos, solo por el simple hecho de ser.

Un lunes cualquiera

2010-06-29T00:36:00.004+02:00

Desabroché despacio los pequeños botones de nácar.
Lo miré con ternura, queriendo desplegar todas mis ganas sobre su boca.
“No quiero follar, ya te lo he dicho”
Yo tampoco quería follar, quería hacer el amor, Una expresión de la que siempre renegué por cursi pero que en ese momento tenía un sentido claro y evidente.
Quería amarle despacio, con intensa y bella melancolía, como una canción de Nyman.

“Esto es demasiado complicado”
Y a mí, al oír sus palabras, me nacía una inmensa sencillez.
Quería amarle justamente en esa tarde de ese lunes cualquier, con la certeza de que los instantes caducan, como la pasión, como el amor.
Dejé caer el vestido que pareció desmayarse ante mi deseo, componiendo un ramo de flores dibujadas sobre el suelo. El lo miró buscando una instrucción a la que aferrarse, una respuesta a su zozobra.

Me quedé de pie, desnuda frente a él, sobre mis sandalias verdes.
Su mirada inquieta, sus manos danzantes, su boca en retahíla sobre no sé qué amor pasado. Poco me importaban a mí sus palabras. El sudor de su piel era el único lenguaje que podía y quería entender.
Luego, ante mi silenciosa quietud, calló largo rato.
Nyman seguía susurrándonos lo inevitable.

Miró de nuevo el vestido, luego el dedo pulgar de mi pie derecho, subió la vista hasta la lámpara de flecos, la golpeó con su mano izquierda y finalmente me miró a un ojo.
Sólo a uno.
Clavó su gesto en mí como un niño clava sus uñas en el mostrador de las chuches. Una gota brilló en su párpado, nacida de un miedo que se evaporaba cayendo a cámara lenta por su mejilla hasta precipitarse por su barbilla y morir sobre mi ropa.

Abrió los brazos y yo me derramé feliz y tranquila sobra su cuerpo, amándolo con todas mis ganas en aquella única y pequeña tarde de un lunes cualquiera.

Huele a mierda fresca

2010-06-26T01:22:00.006+02:00

Quiero decir algo que puede escocer.
¡No, estoy segura de que escuece!, pero no me atrevo a abrir mas heridas. Ya tenemos demasiadas que limpiarnos cada día como para engendrar nuevas.
Es realidad no es un “quiero”, es un necesito, porque ese “algo” es una mierda fresca que acabará pudriéndose en mi cabeza y, la verdad, la cloaca de mi sesera ya está suficiente llena como para seguir cagándose en ella.
Pero no, buscaré otra forma de tirar de la cisterna para que este hedor no impregne a otra mente tan pútrida como la mía.
Al fin y al cabo yo soy la hembra alfa.

Puede que no haya nada mejor

2010-06-23T00:40:00.003+02:00

“Y aunque no haya una razón, todos a sus puestos,
la vida puede que no se ponga mucho mejor que esto”
Jorge Drexler

Puede que no haya nada mejor
que esta brisa suave meciendo
la paz que en calma me acuna

Veo mi reflejo en ti
-mi oscuro trozo de cielo-
mientras me brindas guiños
desde mínimas estrellas
afanadas en estar presentes
en este mi rincón descapotado

En tu rostro, la luna pequeña
lunar blanco, blando
como la uña de un bebé

Me dejo colmar por la quietud
de este furtivo instante
de este cruce de miradas
Tú, inmenso universo
Yo, pequeño brote emergente

Para que buscar la lluvia

2010-06-22T03:01:00.004+02:00

Para qué buscar la lluvia con la mano extendida si en breve las nubes del techo nos peinarán la piel. Explicas que pasa en tu ceja cuando pregunto a la ventana cuanto queda para otra porción de vida, pero entre estertores de sustancias milagrosas que saben a naranja quemada, en tu carne se posa la duda que llevabas guardada en la chaqueta. Cantas mariposas, lloras insectos, nadas en el vacío y quizá nunca naciste aunque gritarías si te lo dijeran.
Callo y mi boca inventa gestos que rasgan la soledad. Con la lengua dibujo símbolos en el viento que atan mi pelo a una estrella rota.
Podemos cubrirnos el cuerpo de un manto de luz amarilla pero seguirá escociendo y de la herida nacerá el frío de la razón que plegará nuestras piernas contra el pecho, que late y no late, que respira y no respira, que siente y miente, y muere y no muere.
En una fuente seca riego mi garganta y mientras la noche cae, yo caigo en mi propio olvido.

Destierro

2010-06-21T22:42:00.002+02:00

Desde una mente entornada, un consciente desvarío, me doy el lujo del sueño lúcido. Me permito imaginar, viajar en mi tiempo y en mi espacio. Destierro de este, mi sueño presente, a todos los hombres de mi vida. Agradezco sus actuaciones y lo que aprendí de ellos por mérito propio. No destierro al padre del que aún no quiero despedirme.
Sueño, con el permiso de mi razón y con la atención de mi corazón, con unos labios pequeños y finos, rosados y dulces que danzan descompensadamente, improvisadamente con los míos.

Hoy es el día de la no realidad, del momento inventado a medida y sin medida.

Mis dientes de un blanco roto por paisajes de tabaco. Tus dientes de amarillo sol. Mi saliva tímida y a escondidas. Tu lengua exigente e insegura.

Hoy es el día del beso largo como una tarde de domingo.

Destierro también el miedo a perderme en mi mundo, a no saber volver, a hablar en un idioma que solo existe en mi frente.
No hay esperanza en el miedo. No quiero realidades cargadas de angustias y es por eso que huyendo del miedo, cobardemente, sin enfrentarlo, hallo el equilibrio del encuentro sin aspavientos, la sencillez como meta, la alegría calma, la naturalidad como vestimenta. La consciencia de que huyo y así encuentro el modelo sin reglas que busco desde la infancia.

No quiero que profundices en mi mirada, que agarres mi corazón metiendo tu mano desde mi pupila. Prefiero solo soñarlo. No sabría que hacer con tanta emoción, con tanto amor. No se amar sin doler, no se dejarme amar sin temblar de miedo, sin temer dejar de ser yo.
No me culpo, ni me engaño. Me lo digo abiertamente. Huyo de la pasión, tengo fobia al enamoramiento, y me dirán que he de enfrentar mis temores, que debo mirarme cara a cara. Y yo digo que mientras huyo he sabido construir un hogar donde habitarme tranquila y donde hay hueco para alguien como tú.

Pienso, y solo pienso, y ahora solo lo escribo, que estás a años luz de entender que está ocurriendo en este tiempo que vivimos. Un tiempo que parece estanco, que parece de aislamiento, que parece dar la espalda al resto de posibilidades del mundo exterior y que sin embargo yo saboreo a cada segundo. Guardo cada matiz en mi paladar para cuando ya no quieras brindarme tu presencia. Encierro en frascos de palabras cada lección, cada vivencia, cada canción para olerlas con una sonrisa cuando esta aventura simple, sencilla, se muera en el tumulto de los deseos.

Volarás alto o bajo, eso solo dependerá de ti.
Yo soplaré y soplaré para que tengas viento a favor en tu despegue.
Puede que llore
No me verás hacerlo.
Acepté desde el principio los límites de tu ser como acepto mis propios límites. Y de esa aceptación nació la experiencia que marca un antes y después en mi encuentro con los hombres que aún han de cruzarse en mi camino.
El peaje será alto, mucho mas alto que antes de ti.
No les será fácil plantar semillas en mis sueños.

Quizá no sea tan erróneo, como dice la teoría, el huir de la emoción desbordante como huimos de poner el dedo en la llama. Se que parece descabellado, pero, ¿y si por esta vez todos estáis equivocados menos yo?

Requiem por un poema

2010-06-19T21:14:00.004+02:00

He perdido un poema. No soy la primera ni la última que llora la pérdida de un instante en letras que parpadean. No recuerdo ni una de sus palabras y sin embargo su sabor aún vaga en mis manos. Un aroma de dulzura doliente, de pieles, de respuestas a preguntas que no se formulan en alto. Tenía el color del cielo que me besa cada tarde. Este trocito de cielo que tengo alquilado, que mimo con mis ojos, que comparto con seres a los que envidio por sus alas, por la sencillez de sus tiempos, de sus rutinas. Se movía como el viento en este verano suave y amoroso. Sonaba a canción en el oído, a rizo donde meter la nariz mientras huelo el aroma que te nombra. Se perdió sin remedio en un universo binario que no entiende de emociones. Sirva este último poema, sin forma por luto, como esquela al recuerdo de un hermano muerto al nacer.

...

2010-06-12T10:59:00.003+02:00

... y cuando vuelven las ganas de escribir, huye el miedo al desierto en el alma.

Tangente

2010-06-11T12:01:00.002+02:00

Mi tangente es un círculo lleno de telarañas
Con dientes de leche muerdo las cuerdas
Mastico hebras secas con lengua de desierto

Mi garganta duerme
mientras tejo una madeja
de rabia infinita

La enfermedad acecha

Heridas

2010-06-11T12:00:00.002+02:00

Heridas en la mesa, en mis manos
en los cristales, en mi frente
en las puertas, en mi pecho izquierdo
en las bombillas, en mi ombligo
en los lavabos, en mi sexo
en el mármol, en mis pies

Tanto caminar sobre piedras.
Tantas piedras blancas y mis pies tan blandos.

Insecto

2010-06-11T11:52:00.002+02:00

La noche abierta a puñaladas
sangra su vacío.
Mi mano se agrieta de palpar aire.
El silencio agarra mi cara,
mete su lengua hasta el final de mi aliento
y su saliva de azufre, con sus humores,
disuelve mis entrañas
hasta que solo queda
la cáscara del insecto que fui.

Ser

2010-06-11T11:38:00.003+02:00

ver para aprender
pensar para aprender
aceptar para aprender

No pensar para Ser

Adivino

2010-06-09T01:40:00.003+02:00

Adivino tu negra silueta aún en mis ojos somnolientos.
Comienzas a explorarme y algo que escuece como una llaga en mi pecho me hace estar ausente de tu aliento, de tus manos, de mi piel.
Tus labios, tu lengua, arrancan a cada gota un poco mas de mis ganas, de una necesidad ignorada que perezosa se escondía en lo mas hondo de mi pena lenta y difusa.
Recorro tu perfil con la mirada sin rozarlo, oteando cada volumen de tu pelo, cada curva de tu cuello, de tus hombros. Y así, en la noche cerrada, apenas violada por un tenue contraluz lunar, penetro en tu mirada sin ver tus ojos, sin adivinarlos siquiera. Porque el valor necesita de las sombras para asomarse a mis pupilas y poder atrapar las tuyas, como no sé hacer a plena luz del día.

2010-06-06T09:50:00.001+02:00

Y suplico al viento que arrastre por el suelo las ideas, que las haga un ovillo como a los mechones que vagan en círculos por mi azotea, como a las palabras rotas que buscan la basura para poder morir tranquilas sin que nadie mas las reescriba una y otra vez.
Hablo un idioma que no comprendo, pienso con signos que me impusieron a golpe de frustración, escribo con las manos atadas en la celda de mi arritmia.
Perdida en la niebla que me oculta no consigo ver la estrella que me hizo nacer pura.
Sé que esta es la vida que elegí, aunque no recuerde cuando la firmé.

A veces los espejos tiemblan

2010-06-04T22:57:00.003+02:00

A veces los espejos tiemblan
Ellos, que solo son pobres objetos sin alma, que no tienen otra labor que la de ser exactos e imparciales, tienen miedo a que la escarcha de tu mirada los parta en mil pedazos. Esa mirada oscura, opaca, afilada como una daga.

Otras veces una no sabe mas que decirse lo bien que hace las tostadas, lo bien que lía los cigarrillos, lo bien que canta o escribe, lo bien que hace reír, lo bien, en definitiva, que sabe besarse el culo.

Pero ocurre que llega un momento en que la nariz despierta enfadada y te recuerda que tu culo apesta como todos, que tu mierda no huele a rosas, como ninguna otra.
Y es entonces cuando los espejos vuelven a tiritar de nuevo.

Abraices

2010-05-31T12:01:00.003+02:00

Estaba solo, en medio de la nada, junto a una carretera de tierra. Yo deseaba ver alguno en ese viaje a Cabo Verde y allí estaba.
No tengo ni idea del por qué de ese deseo. Ni siquiera estaba segura de cómo era en realidad, no recuerdo haber hecho siquiera el esfuerzo de ver una foto. Pero cuando apareció frente a la ventanilla del coche grité “¿Eso es un baobab, eso es un baobab?”
Paramos, me bajé y anduve despacio pero ansiosa hacia él. Me pareció un árbol de cuento, casi parecía una planta gigante, un dibujo de un mundo de fantasía. Posé mi mano con cuidado y fue maravilloso sentir que su tacto era de terciopelo, como si fuera un arbolito de trapo hecho por una abuela con cariño para su nieta. Miré hacia arriba, me derramé sobre él y lo abracé con dulzura. Yo aún no creía en los abrazos pero ese baobab me ofrecía uno con su forma amable, con su regordeta estructura. Me sentí pequeña y feliz.
No pude estar mucho tiempo porque una nube de mosquitos se sentían dueños y señores de esa hermosa fuente de amor. Me atacaban como diciendo “Llevamos mas tiempo que tu aquí, amando a nuestro baobab. No lo aprietes tanto. ¡Lárgate!”
Y así lo hice, me fui sin apartar la mirada de ese regalo de la naturaleza hasta que se perdió en el espacio.
Por suerte disfruto de su recuerdo siempre que necesito un abrazo de amor puro e incondicional.

Rozando el azul

2010-05-31T11:23:00.011+02:00

En una conjunción de sutiles movimientos, de sutiles intensidades y aromas, de suaves roces hirientes con gusto a dolores que calman, que encuentran puerto donde anclar instantes de extraña pero cercana belleza, hallo paisajes que recuerdan a playas adolescentes y que hacen vislumbrar mares maduros, con colores que gritan o que a ratos susurran en rojo y en violeta.

La espuma baña mis ojos casi negros inundándolos de lágrimas que sonríen. Te escapas entre mis anillos y te dejo ir libre como un grano de arena bailando con el levante. No vuelvas si no es para besarme, a boca llena, la frente. No me mires si no es para decirme todo y nada, si no es para mostrarme otros caminos que aún no veo.

Baila libre al sol que quema los sueños muertos y luego empápate de mar azul, tan azul y tan largo como las lenguas de los que buscan ansiosos donde depositar un trago de amor pasajero, sin secuelas, sin patrones, sin excusas ni deudas, tan perdurables como las miradas furtivas de quien no sabe mirar un espejo.

Me bebo el azul de tu garganta y el sol dibuja estrellas temblorosas en mis pestañas, porque hoy tengo cuerpo de verano, voz de primavera y ojos de niña que no duda en jugar con la arena de mis pensamientos.
No construyo fortalezas, eso ya me aburre. Ahora trazo cuencas donde hacerme agua.

De qué sirve

2010-05-31T00:19:00.007+02:00

De qué sirve que te cuente qué siento, qué pienso en este instante si al siguiente ya no sé en que estaré ocupando mi tiempo. Hay días, muchos días, que son como toda una vida, en los que pasas de la calma al grito, del sueño al vacío y de la sonrisa suave al llanto en silencio. No quiero que mis momentos sean fotografías congeladas de mis emociones, de mis sensaciones, donde una boca torcida o unos ojos cerrados a destiempo se perpetúen en mi memoria. Solo quiero dejarme conducir por la vida y si tu sendero te trajo junto al mío, no preguntes, sigue caminando. Quizá en el siguiente paso llegue una curva que te lleve hacía otro lado.

Ellos

2010-05-26T02:04:00.010+02:00

Llevan los ingredientes trazados en las arrugas de las manos.
El deja sobre la mesa tumultos en papeles ajados que va alisando con los dedos.
Ella deposita una a una en el pasillo cada piedra que guardó, como tesoros secretos.
La receta juega al escondite sin que ninguno la busque.
El dice: “Una necesidad remota anuda mi vientre”.
Ella nubla los ojos para distraer al hambre.
Mientras, una dieta cruda los mantiene vivos.

Los abrazos vacíos

2010-05-19T22:50:00.002+02:00

Los abrazos vacíos nunca lo son del todo,
son mas bien abrazos prestados,
en depósito y sin aval.
Tienen regusto a recuerdo de otros brazos
y tal como vienen salen volando.
Algunos se esconden bajo la almohada
para usarlos como pijama en los días rojos,
esos de películas vainas y chocolate llorón.

Camaleón

2010-05-18T02:29:00.006+02:00

Ascender por tu brazo, como un camaleón cuidadoso, arrastrando el vientre por tu piel, cosquillearme en tu vello, sentir latir la sangre que nos une, escalando suave hasta tu hombro fuerte, abrazarme a tu cuello con mis patas de reptil, mirarte con mis ojos saltones, asomarme a tu oreja, susurrar quien soy, ¿te acuerdas de mí?, no es la primera vez que repto por su brazo derecho, que me siento en tu hombro derecho a esperar que gires la cabeza y que me veas tumbada sobre mi tripa, observando nuestro perfil donde se dibuja nuestra herencia, las pestañas largas y negras, la nariz desafiante, la sonrisa burlona, ¿te acuerda ya?, haz un esfuerzo y mírame, aunque solo sea a uno de mis ojos inquietos y esta vez no me sacudas de nuevo como a un ser repugnante, esta vez observa dentro de mi y reconoce quien soy, ese trozo de ti que se perdió por el abismo de los malos intentos, porque solo pinté mi piel de escamas para ser a tu imagen y semejanza, con tu mismo color, tu mismo olor, tus mismos miedos.

Sin título

2010-05-17T00:11:00.001+02:00

La pequeña cama
El gran almohadón
El vaso sucio
La mano caliente
Los pasos fríos
El pecho erecto
El pene escondido
La palabra ronca
La imagen en un halo
El libro impaciente
Los sueños siempre
Los sueños lo son

Es por eso

2010-05-16T19:55:00.008+02:00

Es por eso y mucho mas, por eso que no es poco o que no es tanto como decir, como hacer, como pensarlo mucho antes o no pensarlo nada, o bien decirlo sin palabras o esconderlo tras ellas, adivinar las miradas, o leer entre líneas lo que se quiere entender y no otra cosa, los instantes que pasan, que quedan congelados, que se disuelven mirando al techo, escuchando una canción, mirando una arruga en la piel, la punta de los dedos siempre alerta, los pies escondiendo las verdades, esas verdades que no existen por mucho que las busques, por mucho que intentes explicarlas, no existen ni aquí, ni ahora, ni mas allá, ni nunca, porque saber ocupa mucho tiempo y mucho lugar en tu ser, un lugar que le corresponde y que antes estaba violado por reglas en renglones separados por uno y medio, con su número y todo y cuando los borras, la nada, el blanco insinuante se llena de saber que no sabes nada porque siempre habrá un reglón y otro y otro mas vacío para que lo escribas con tu letra, a pulso, ese pulso que a veces no sientes, como si murieras con los ojos abiertos, y que otras martillea tu sien, y otras anuda tu gargantas y otras te hace reír sin control, y en verdad para que el control si nunca sabes que pasará un instante mas tarde, si a veces ni siquiera sabes que ocurrió en el instante que ya pasó, es por eso que nada es y todo abruma, que nunca es suficiente o todo empacha, es por eso que no me canso de preguntar sin pensar, de pensar sin decir, de decir sin saber y de saber sin encontrar.

La Muerte II

2010-05-14T08:15:00.002+02:00

A veces la gente se muere. A veces.
Ellos se mueren y a ti te nace un halo de vacío, de impotencia, de estrechez.
Algunas voces dicen que es mejor así. Voces de otros o tus propias voces.
Si eres creyente el consuelo esta en el cielo o en las reencarnaciones. Si no lo eres solo te queda el pensar que puede que no haya un equilibrio mas perfecto que el de la nada al morir.
Si, quizá sea mejor para el que muere, claro, ya no es. Pero para ti es duro quedarte vivo, sintiendo ese dolor que se pega a ti como una piel de plástico caliente que es mejor no arrancar, que coge tu forma al instante y la aceptas, porque no puedes hacer otra cosa que vivir con ella. Algunos dicen que es para siempre. Yo no lo sé, aún no he llegado al siempre. Solo se lo que el Reiki me dijo, que mi giba no es mas que un deposito prieto de lágrimas estancadas pero burbujeantes.. No se cuanto tiempo necesitaré para derramarlas. Me excuso en que ahora no dispongo de él para poder empezar.
¿Y si ese llanto me aleja de su recuerdo? Quizá esa idea sea la que haga que retrase el momento de empezar a llorar y llorar hasta que no me queden mas reservas. Agarrarme al dolor, almacenar mis lágrimas para no olvidarlo.
El otro día lo llamé, y lo llamé, muchas veces, no se cuantas, como nunca recuerdo haberlo hecho en vida, con la misma voz que debía tener de niña. Si, de niña quizá alguna vez lo llamé con ese amor y esas ganas de que viniera a mí, pero no lo recuerdo.
Ahora lloro al escribir, por supuesto, pero estas lágrimas son nuevas, lo sé. No son las que guardo en mi cuello. No son esas.
Este dolor asusta tanto. Ni siquiera me atrevo a pensarlo abiertamente por miedo a no poder soportarlo, por miedo a la locura.
Es un dolor tan antiguo como mi vida y eso es mucho para mí. Mucho.

La Soledad II

2010-05-10T14:08:00.006+02:00

Difícil expresar este amor que brota, a cada pisada, a cada grano de vida.

Difícil encontrar las palabras que expliquen que siento cuando estoy a mi lado, cuando solo soy yo la presente, la ausente, la turbia o la transparente.

Encontrar el amor propio cuando perdida buscaba en otros el consuelo bajo el desconcierto de la necesidad.
Dicen que estamos solos en esta vida y yo añado que por suerte.
La soledad no es un refugio, no es un escondite, no es un infierno, no es un cielo.
La soledad es la vida en si misma, es la esencia, el encuentro con la diosa, la escalera que subes alegre deteniéndote en cada peldaño, con anhelo, para disfrutar cada avance en el juego del propio encuentro.
¿Cómo bailar como un niño felizmente ignorante, o cómo reír como un anciano felizmente sabio si no es en el hermoso mar de la soledad?
La soledad no hastía, no pide, no da, no hace cuentas, ni cuenta historias que no te interesan. La soledad Es, sin mas. Y ahí estas tu para entender que es tan sencillo como respirar, como dejarte derramar en el tiempo y en el espacio.
La soledad tiene nombre de mujer, como yo, y con razón. La mujer está mas dotada por nacimiento para comprender, para ver, para sentir, para discernir que la soledad es la amiga inseparable, la compañera que espera sin esperar.
En ella está el lugar donde moldearme con cuidado, donde el valor no es más que mirar a los ojos a una niña con un vestido de volantes. Donde el llanto y la risa son gemelas. Donde los códigos sociales, familiares, o humanos en general, son maternalmente acariciados como a un perro bien entrenado.
La soledad no me quiere ni me odia, es tan solo el lugar donde todo calla, todo grita, todo vive o muere, donde remendar heridas mientras alegre cantas una canción de verano.

Sin hora

2010-05-03T13:24:00.010+02:00

La campana suena
una sola vez
¿Serán las doce y media?
¿Quizá la una?
¿Quizá la una y media?

Tan fácil como levantarse
y mirar un reloj.
Tan difícil como levantarse
y pisar el mundo que llaman real.

Autoterrorismo

2010-05-03T11:02:00.006+02:00

Los ojos llenos de mentiras, de legañas de musgo, de pestañas quebradas.
La boca pozo seco, con aliento cruel, con lengua mutilada, con dientes quebrados.
Las palabras prestadas, collage de recuerdos, de inventos oportunistas.
Las manos pretenciosas, torpes, que atrapan con ansiedad impuesta, con dedos como puntillas.
Los abrazos huecos, con brazos de humo negro, con desesperanza disfrazada.
Piernas que no se mueven, pies que no sostienen, caderas que no bailan.
Sangre contaminada, que contagia, que no contiene, que no conserva pulso.

Un alma esclava de la mente, atrapada en círculos como cinturones de castidad, en imágenes en blanco y negro, esclava de una rebeldía incoherente, destructiva, sin esencia.
Vivir en el autoterrorismo de las propias ideas, indiscriminadas, anárquicas, perpetuamente amotinadas en una cárcel de puertas abiertas.

"La vida son dos días", me digo, y a veces parecen una eternidad.

El tunel

2010-05-03T10:29:00.007+02:00

Sabiduría que se escapa
que se nubla
que tiene ojos que miran
con desafío
con impaciencia
con desconcierto.

Espejo empañado
y solo tengo un dedo
uno solo para hacer
un pequeño agujero
tan pequeño
que solo alcanzo a ver
un poro de mi piel.

Un dolor antiguo
tan antiguo que no sé
donde nacíó
donde creció
en que botella bebió
de que luz se alimentó.

Un tunel húmedo y angosto
tan angosto que mis manos
se funden en mis muslos
hasta que solo son
manoplas inútiles.

Solo la soledad
es mi refugio
el sitio donde esconder
mi debilidad
mi locura
mis pesadillas
mis inframundos
mi verdad.

Y vuelta a empezar
y a no terminar
y a inventar de nuevo
y a dejar a medias de nuevo
y a no saber nada
absolutamente nada

La realidad
cambia de vestuario
a cada rato
a cada golpe de idea
a cada calada matahambre

Y ya no se quien soy
donde estoy
a donde voy….

Ahora soy yo

2010-04-29T09:03:00.007+02:00

Hoy no me da miedo esta página que dibujo con cada uno de mis dedos.

No tengo miedo a decir cuanto quiero quererte, cuanto quiero mirarte tanto tiempo como exista en mi universo. Mirarte pausadamente, mirar dentro de ti que es lo mismo que mirar en todos y cada uno de mis rincones. No tengo miedo al exceso de tu presencia porque el exceso no existe en este encajar de piezas, sutil, intenso, fluido, tan natural como respirarnos con las manos.
No quiero que cubras ninguna de mis necesidades, que seas perfecto para mi o que cumplas mis expectativas. No tengo expectativas. No caben cuando bailar contigo se convierte en un instante que el reloj traduce en horas.
Me colma este vivir cada segundo sin pensar mas allá que en el día que llegará en pocas horas. No sueño con viajar contigo, ni con vivir contigo, ni con presentarte a mi seres queridos. Porque este amor no merece menor respeto que el que puede brindarte el mejor de mis sueños surrealistas, el mejor de mis cantos.
A tu salud dedico mis mejores momentos de paz.

“Tan poco tuya que ahora soy yo y nunca fui tan de nadie”

Receta

2010-03-29T12:10:00.003+02:00

Si la decepción asoma por la puerta, cierra corriendo.

Espía por la mirilla. Se paciente. Por mucho que amenace, patalee o ponga caritas acabará por marcharse.
Puede que haga como el desamor, aparcando a la puerta de tu corazón, quizá en doble fila alegando que solo estará un momentito. Observa si viene con su mochila cargada de provisiones. Una fiambrera de frustración, unas rebanadas de deseos rotos y un litro y medio de lágrimas.
Si es así, siéntate en el sofá, coge un libro de filosofía oriental, pon tu música triste favorita y tomate tu tiempo.
No olvides el chocolate.

La Tarambana Domesticada

2010-01-31T23:10:00.005+01:00

El tiempo que aletea inconstante cuando la hierba busca en mi sangre un sitio donde dormir la siesta. Jan Garbarek se quedó para siempre en mis dieciocho años, en Los Caños. Los cucos me despertaban a dúo con las chicharras mientras, con la resaca, intentaba contar cuantos orgasmos tuve la noche anterior.

La luz dolorosamente brillante del sol, el arrullo del mar mezclado con la cinta de cassette, que luchaba por seguir girando contra el freno de los granos de arena. Porros y más porros. Esa lucha de sensaciones: La plenitud y el vacío ambos a partes iguales. Tú ausente de amor para mí, pleno de deseo para ambos.

Dedos de plátano, renqueando, ocultando, tanteando medias verdades. Escribiendo con los ojos cerrados, con pulsos rítmicos y automáticos.
¿Como sería mi mundo sin el bullicio de mi azotea?
Esperando una paloma envuelta en hojaldre y la droga, la convulsa distorsión del sonido de las sílabas en mi boca, en mi frente. El corazón salta, queriendo salir del congelador. “¡Déjame salir de una vez! ¡Los cristales de agua perforan mi cuerpo tan lentamente que moriré sin darme cuenta!” “¿Y no es mejor así, morir sin enterarse? Corazón que no despierta, corazón que no siente”.

Cómo exprimir las ganas de soñar como sueñas con soñar a mi lado. Como sueño con hablarte en sueños para exhalar lo que me bulle, para que sea más fácil, para que tengas tiempo para arrascarte la barbilla y decidir a cual de mis muslos agarrarte como un niño perdido en el bullicio. Soy una tarambana domesticada, por eso me es tan fácil saber como joderte, como amarte, como ignorarte, como llamarte y que vengas, porque solo somos dos tarambanas, tú salvaje, yo domesticada.
Y tengo que cerrar los ojos para vomitar mis ganas de soyarme las rodillas contra la hierba fresca.
La luz del halógeno bajo las sábanas de flores cuando a veces solo quiero dormir y dormir.

INCUBUS

2010-01-22T10:35:00.003+01:00

Comprimir mi cuerpo contra el tuyo.

Deslizarme entre tus piernas entreabiertas.
Dejarte imaginar que te penetro y no hacerlo.
Oír gemir tus caderas bajo mi pelvis.
Mi lengua abrupta lamiendo tu axila suave y voluptuosa
mientras exhalas un gemido de súplica.
Verte mirar al techo sin ver
y penetrarte al fin profundamente,
mientras cierras los ojos,
mientras yo te miro extasiado.
Dibujar el símbolo de la vida,
la espiral que se adentra en tu cauce.
Sentir tu pecho bombeando aire
en un desesperado acto de insuficiencia.
Tu espalda se arquea.
Tu cuello exhuma desesperado
sudor y aroma a olvido.
Lo muerdo lentamente,
tan lentamente como entro en ti.
Y bebo tu líquida esencia
hasta el final de tu éxtasis,
hasta el final de tu aliento,
hasta el final de tu ser.

Lagartija

2010-01-08T13:20:00.007+01:00

Pateando la taza de té con los labios, palpando las flores con el ombligo y oyendo como el alma se escapa por mis agujeros.
¿Sabías que soy un colador?
Un tamiz de huecos desiguales.
Se avecina la erupción del siglo y ando como un tapir asustado buscando donde esconder la nariz.
Porque los sueños a veces asustan tanto que preferirías ser esponja bajo el mar.
Pero no, no puedo evitar seguir dibujando imágenes de mis muñecas atadas como entrega al olvido de todo lo externo que me conforma. Como símbolo de puertas abiertas a lo que en esencia soy.
Tan confusa cuando soy yo, tan segura cuando soy quien me invento.
Cada calada que doy es un segundo más que pasa sin sentir el calor que anhelo.
Una lagartija aterida en el quicio de la ventana esperando que llegue el sol de tu aliento para poder moverme de nuevo.

Y, T

2010-01-06T09:53:00.006+01:00

Tan lejos en tu tiempo

En tu espacio

En tu palabra

Tú

Tan cerca en mi poesía

En mi recuerdo

En mi olor

Diarrea Digital

2009-12-27T23:47:00.009+01:00

Idkslo fwe ja alñjfoaim j ojafoid jijo ji Jael

Ejrljwlekj wjlejl wljelkjw lkjej slp

Kdjfjkaljo fjoij sljdjfo ksojojo jjospa

oooohhhhhfffffffffff

A años luz

2009-12-20T12:38:00.006+01:00

Las palabras se las lleva el viento
Las lleva hacia el infinito y más allá
A años luz de tus oídos

No son más que gotas de ideas
que no merecen quedarse
si no es para acariciar tu mirada

Pero yo seguiré escupiéndolas,
echándolas a volar,
esperando que algún día
encuentren tu camino

Poema sin poemar

2009-12-20T12:20:00.008+01:00

La vejiga duele cuando la pereza gana o cuando las sombras siguen esperando que las lea, que deje de tenerles miedo.

La naturaleza pesa más que las noches de bares. Aunque intentes esconderla bajo las sábanas ella sabe como pegarse a tu nuca sin que te des cuenta.

Y es cuando la hierba seca, tronchada, esenciada, viene a liberarte de las mentiras largo tiempo elaboradas. ¿O a crear otras nuevas quizá?

En este caos de formas fuera de mí, en este caos de sombras dentro de mí, encuentro urgente la manera de pegarme a tus entrañas como al paraíso que me corresponde.

No hay sueño que no se haya creído mi sueño elegido.

Quisiera Querría

2009-12-14T01:20:00.007+01:00

Quisiera que mis labios fueran brasas,
que se grabarán en tu piel como tatuajes invisibles

Besos de labios apretados en tu espalda
Gruesos y tiernos en tu axila
Abiertos y siseantes por tu pecho
Con lengua por tu ombligo
E infinitos y minúsculos kukuxumusus por tu sexo

Cicatrices libres de dolor
Huellas de pasión y dulzura

Querría que tus manos fueran pincel,
que dibujaran indeleble cada redondo rincón de mi cuerpo

Dedos cariñosos en mis ojos
Leves y suaves en mi nuca
Firmes y seguros en mi pecho
Inquietos y juguetones en mi cintura
Lentos y profundos en mi pubis

Sellos sin tarifa ni contrato
Amor sin enamoramiento convulso.

Mi niña

2009-12-11T00:31:00.003+01:00

Siento en mis rodillas a mi niña. La acuno
Me esfuerzo por cantarle la nana que nos libere del dolor pero las palabras tropiezan en mis dientes y me las trago de nuevo.
Sacudo el polvo de su vestidito de flores, estiro sus volantes y arreglo el lazo de su espalda.
Ya sé, has pasado demasiado tiempo encerrada en ese rincón oscuro del laberinto pero todos dicen que nunca es tarde.
No me mires así amor mío. Esa piel blancoazulada no es real. Estás aquí conmigo y si no lo estás yo inventaré la pócima infalible que te traiga a mí lado de nuevo, para que me cantes con tu risa, con tu locura, con tus gritos nerviosos. Secaré esas lágrimas rojas, esos mocos rojos y con ellos pintaré tus labios azules.

Pósate en mi pecho, cariño, y llora si tienes que llorar. Estaré día y noche velando tu llanto hasta que el dolor se vaya a la mierda para siempre.
No dejaré que te falte mi mano, unas cosquillas o un cuento cuando lo necesites.

Amo a Erik Satie

2009-11-02T20:56:00.004+01:00

La arena de cristal sube y baja por mis pulmones. A cada golpe de tecla, Satie me recuerda que respirar no es fácil. Ni llorar tampoco. Reír sin embargo está mas ensayado pero la risa no es de fiar. Ries para ocultar la verdad, reprimes, oprimes, encarcelas lo que querrías decir o hacer en vez de reír cordialmente, socialmente, educadamente.
Querría atar tus manos a mi cintura para que dejaran de hablar y así liberar a tus ojos del humo del miedo. Sé quien eres, sé de que color eres, sé a que hueles y también sé que solo quieres tumbarte sobre mi vientre mientras el sonido del mar ocupa tus vacíos.
Arrastrar la mano por tu cabeza, desenredar tus pensamientos con los dedos, llegar al cuello suavemente y posar el calor de mi mano sobre tu nuca. Un calor que se expande y reconforta toda tu espina de ser anfibio, mitad armonía, mitad grito.

Y digo, y escribo, y el vacío se amplifica. Todas mis palabras habladas, escritas, pensadas, se desvanecen como ceniza de muerto lanzada al acantilado.

Corazón de Corcho

2009-11-02T09:54:00.004+01:00

Y el momento pasó de largo.

Lo vimos pasar desde fuera,

como en un sueño,

mientras por dentro, el corazón de corcho,

cristalizaba en tiza negra.

Es extraño observase desde fuera, como si no fueras tú, como si te vieras en sueños. Por dentro tienes la sensación de que tu corazón es un trozo de corcho atravesado por chinchetas con notas recordatorias de momentos que no sabes olvidar.
Por fuera sin embargo ves, en un sueño conscientemente, la magnitud del momento que te abraza, la oportunidad de comunión que se presenta y que, lejos de poder dejarte arrastrar, solo tiene la utilidad de servir de nuevo aviso de cuan largo es el camino que te queda para llegar a ser tú de nuevo, a volver a tener el corazón de músculo, sangre y luz, a evaporar los miedos…

Parálisis

2009-10-31T21:00:00.002+01:00

Detenida,

Suspendida,

Atascada,

Agarrotada

Y tullida.

La emoción como un madero seco.

La piel de plástico impermeable.

Y mientras las palabras que flotan son cálidas,

Por dentro huele a perra muerta.

El pastor de palabras

2009-10-10T00:00:00.009+02:00

En la noche pastoreaba palabras. Según decía era el mejor momento para que pacieran libres sin miedo a las gomas de borrar.
Usaba un bastón de madera y grafito, las dejaba libres sobre el papel en blanco para que se agruparan a su antojo mientras, una a una, les peinaba los trazos con cuidado.
Luego, sacaba su tabaco, pausadamente se liaba un cigarrillo y se sentaba tranquilo sobre su manta verde a observar como se mezclaban entre ellas: los arrumacos de las que siempre van juntas, mezclándose y formando otras nuevas, los amores que brotaban entre las que aún andaban sin encontrar su sitio, las discusiones entre las que ya sabía que nunca se entendían pero que por mas que intentaba separarlas siempre acababan encontrándose.
Había, como no, las típicas palabras pesadas que no hacen mas que incordiar o escocer y que hay que tachar continuamente. Si, esas que al más mínimo descuido se sacuden la censura y ya están de nuevo a la carga. Para él formaban parte de su rebaño y las quería igualmente a pesar de todo
Eran noches dulces y plácidas en compañía de sus mejores amigas que le devolvían su amor con reflejos de si mismo. Le sorprendían con imágenes llenas de luz, o con oscuras y tenebrosas figuras, o bien con retratos que le eran muy familiares, pero sobre todo le regalan esa preciosa sensación de calida soledad en su exclusivo universo de palabras.

La Mujer Tornado

2009-10-09T02:02:00.006+02:00

La Mujer Tornado iba envuelta en un blanquecino manto de viento arremolinado por donde quiera que fuera. La espiral nacía de sus pies y ascendía, cubriéndola, hasta el infinito.

La Mujer Tornado siempre iba despeinada, o muy bien peinada hacia arriba, porque su pelo se torneaba con su remolino haciéndolo ascender con una forma cónica y puntiaguda, como un Buddha tailandés. Ciertamente le daba un toque místico.

La Mujer Tornado, allá donde pisaba dejaba su reluciente huella porque con la fuerza de su centro repelía toda la basura que encontraba a su paso. Era incluso perseguida por amas de casa, niñitas pijas y maniacos compulsivos de lo brillantes que quedaban aceras y pasos de cebra.
Lo único que si pisaba en incluso absorbía con su ciclón eran las hojas de los árboles, porque mientras estas ascendían por su espiral ella se sentía mas silvestre.

Os preguntareis, ¿la Mujer Tornado siempre era la Mujer Tornado? Claro que no. La Mujer Tornado tenía su refugio, como todos. No era el salón de su casa, ni la cocina, ni el dormitorio, en los que no había un cuadro que no estuviera fuertemente pegado a la pared. No había cortinas, manteles ni pañitos varios que estarían siempre por el suelo.

Era el desván, arriba del todo, donde nada se oía, donde la madera olía a sapiencia y las telarañas hacían de espejo al sol. Nada mas posar su talón en las tablas del suelo, su tornado se deshacía como un suspiro de alivio, su pelo caía sobre su espalda en una trenza tubular y sus ojos se abrían un poco más, sonrientes y relajados.

Allí, la Mujer, leía, miraba al techo, cantaba canciones y escribía poemas sobre cielos con nubes, lagos calmos y hojas que la hacían sentir bien.

de sufrimiento y ubres

2009-10-05T15:47:00.007+02:00

Según la Segunda Noble Verdad, la causa del sufrimiento es el deseo y ciertamente yo sufriría menos si no tuviera que llevar sujetador.
"Teta que mano no cubre, no es teta sino ubre" y ya sabemos que hay mucho zoofílico suelto.

Algodón

2009-10-05T02:50:00.002+02:00

Un cordón de suave algodón blanco sale de mi pezón izquierdo directamente hacia el tuyo. Tiene una suave capa de pelusa que recuerda a la mantita de la infancia.
Es posible cortarlo, claro que si, de hecho ya ha sufrido varios tijeretazos pero también es posible pegarlo de nuevo fácilmente. Solo se necesita un poco de saliva caliente y dulce, un lametón en cada cabo y ¡voila!, ninguno de los dos recuerda ya donde estaba el roto.

No mas fotos

2009-10-05T02:21:00.004+02:00

No mas fotos, por favor. Necesito conservar el poco alma que me queda.

Motas rojas

2009-09-09T22:43:00.001+02:00

Una lluvia de motas rojas salpicaban los azulejos blancos. Siempre que limpiaba daba un rodeo haciendo como si no existieran. Así, cada noche, mientras se preparaba la cena, tenía la excusa perfecta para revivir una y otra vez, su brazo rodeando la cintura, la mano retirando el pelo, el beso en la nuca y la cuchara de madera aterrizando en la salsa de tomate.

En el horizonte

2009-09-09T20:29:00.004+02:00

En el horizonte de tus ojos clavo mi espada
Respirando cristales galopo hacia la línea oscura
dónde tú siembras limones que saben melocotones
El sudor de tu frente regaba mis dedos
que atrapan palabras
que cosen mordiscos
que anudan ruletas.

Mi capa púrpura vuela tras de mí
El manto animal palpita bajo mí
La luna de cicatrices me mira solo a mí

Hundes los pies en la tierra mojada
Hundo las herraduras en las piedras volcánicas
cuando vuelo sobre malecones de huesos
Con la pupila fija, dilatada,
persigo tu sombra.
persigo tus cabellos
persigo tus notas.

Mi armadura cruje pidiendo huir de mí
Mis botas sacuden al que desfallece por mí
Las montañas a cada paso se ríen de mí

Entre el pecho y el metal tu poema es mi calcomanía
Entre el cinturón y el ombligo mi canción es tu secreto
que delata en clave de Sol mi llegada.
Con los ojos llenos de tierra,
buscas mi nube
buscas mi gemido
buscas mi latido

La esperanza se suicidó sin despedirse de mí
El camino se hizo falla porque no apostó por mí
Tu mirada amnésica no oye ya los versos que silbé para ti.

"Justine" - Lawrence Durrell

2009-09-07T21:52:00.001+02:00

"...Es inútil imaginar que uno se enamore por una correspondencia espiritual o intelectual; el amor es el incendio de dos almas empeñadas en crecer y manifestarse independientemente. Es como si algo explotara sin ruido en cada una de ellas. Deslumbrado e inquieto, el amante examina su experiencia o la de su amada; la gratitud de ésta proyectándose erróneamente hacia un donante, crea la ilusión de que está en comunión con el amante, pero es falso. El objeto amado no es sino aquel que ha compartido simultáneamente una experiencia, a la manera de Narciso; y el deseo de estar junto al objeto amado no responde al anhelo de poseerlo, sino al de que dos experiencias se comparen mutuamente, como imágenes en espejos diferentes.
Todo ello puede preceder a la primera mirada, al primer beso o contacto; precede a la ambición, al orgullo y a la envidia, precede a las primeras declaraciones que marcan el instante de la crisis, porque a partir de allí el amor degenera en costumbre, posesión, y regresa a la soledad..."

Tirando Millas

2009-09-03T12:26:00.002+02:00

Abro la puerta del coche que ruidosamente se despereza. Me acomodo en su asiento viejo con funda casera y lo arranco con cuidado rogándole que hoy sea amable y haga un esfuerzo más. El crujir de su anatomía me suena a complicidad. El volante arde, abrasa, pero mis manos están dispuestas a perder un poco de piel en agradecimiento.
Antes de comenzar el camino no puede faltar la selección de música que escogimos con esmero, estudiando las posibilidades de cada kilómetro.
Dejo el cuaderno y el lápiz en el asiento de al lado por si me asaltan las ganas de hablarte. Una llamada a través del carbón.

Y tiro millas. Quiero seguir la ruta que planeábamos pero no aseguro que cambie de opinión por el camino. Uso tus gafas de sol, las que olvidaste en el salón la última noche de pasión y desconcierto. El aire caliente golpea mi piel y su efecto secante alivia tanta lágrima vieja y aburrida, y por eso sonrío, tontamente, dulcemente, burlándome de mí.

Suena el primer tema, “Crazy”. Suerte que nunca aprendí ingles y por eso para mi es el motor perfecto de arranque. Me trae sabor a verano a la boca, a recuerdos de tiempos en los que con cinco mil pesetas te tirabas quince días en la playa sin más objetivo que simplemente estar, ser, vivir.

La siguiente canción “I Was Hopping”, suena a tristeza resignada, a encuentro después de mucho, a reproches fláccidos y a camino polvoriento. Quizá pensaste que oírla me pondría melancólica para así hacerme necesitar tus besos y que estos me supieran a bálsamo.

Sade canta “This is no Ordinary Love”, y ciertamente puede ser cualquier cosa menos ordinario. La intención es clara. En ese tramo de la carretera el amor me desbordaría en forma de deseo, me retorcería en mi asiento y te pediría por favor, (¡Por favor!), que pararas y me amarás con fuerza a la sombra de un eucalipto.

Y cuando llega el turno de “Mal Intento” recuerdo con gracia como por fin me dejaste elegir una que fuera en español. Esta letra si la entiendo muy bien y reflexionando ahora en el sentido de este rosario de canciones, quizá aquí yo pretendía que dudaras, que no te acomodaras en la seguridad de tenerme y que la pereza emocional no se instalara en tu cuerpo. Y como no hay nada como una de cal y otra de arena mi siguiente imposición fue “Que bueno, Que bueno” para bambolearte con un “Te quiero/y lo que mas echo de menos/ es que no te quiera mas/ de lo mucho que te quiero”

Con los primeros acordes de “In the Wating Line”, prepararía mi garganta y mi alma para cantártela tal y como aprendí a hacerlo, de memoria, de oído, imaginando lo que dice porque tú con paciencia me la tradujiste y como mi voz inflamaría tu corazón que palpitaría con fuerza en tu cuello, amándome hasta dolerte.

Hecho el asiento hacía atrás y apoyo el cuaderno y el lápiz contra mi pecho. No se cuanto hace que paré a escribirte a la sombra de este puente de hormigón (por aquí no hay eucaliptos).
Creo que me he perdido, o no. Quizá nunca estuve tan convencida de donde estaba mi centro.
El calor me obliga a respirar con la boca abierta y me da sueño. Puede que una siesta no sea lo mas aconsejable en este lugar, a estas horas y con esta temperatura pero, siguiendo únicamente lo que dicta mi deseo, cruzo los dedos para dormir profundamente sin soñar.

Dame

2009-08-02T23:17:00.004+02:00

Dame de tu boca
el vino rojo de tu historia
La de amor y desamor
La de vacío y plenitud
La de hastío y juventud
Pero dámelo, que muero
por beber a tragos llenos
los jugos de tu sonrisa,
cegarme con tu verde mirada
y perderme en tu piel tatuada.

Cabeza sin nada

2009-07-30T11:30:00.003+02:00

Como una inválida
en la cama moviendo
las neuronas y entumeciendo
las entrañas

El sol sigue su círculo una y otra vez
y yo sigo su sombra apenas moviendo el cuello
mientras mis historias solo transcurren en una noche perpetua

Ya no se si tengo piernas
o si me convertí en una cabeza
sin nada
flotante sobre la almohada

Lluvia ácida

2009-07-22T14:53:00.002+02:00

Las ramas del árbol cantaban canciones rusas y es que la lluvia ácida es una buena percusionista de corteza de roble.
Noté como alguna gota calaba mi piel atravesando tejidos, tendones, venas hasta descubrir pequeños círculos de pulcro hueso de color blanco roto. Las noté como un cosquilleo, como un crujir.
Sin embargo otras no se sentían en absoluto, era necesario perseguirlas con la mirada para ver por donde actuaban.
Abrace una mano a otra y un brazo tiró del otro mientras hinchaba de aire mis carrillos en un intento de reparar tanto agujero pero, si mas se cerraban, mas se abrían, y es que aquella lluvia estaba demasiado enfadada.
Era hora de correr hacia la casa y salir del refugio poco útil del roble.
Por el camino me esponjé y cuando atravesé el umbral era toda trozos de yo cubierta y yo sin cubrir.
Al mirarme en el espejo de la entrada observé mi media cara en canina y media no. No paraba de verme de uno y otro perfil y, la verdad, no sabría decir cual me gustaba más. Las dos mitades tenían su aquel. “Dos puntos de vistas distintos pero igualmente interesantes”.

Oí los sollozos de Trampy, mi amigo espantapájaros que ya llevaba tiempo compartiendo mi enorme y desolado hogar.

-- ¿Qué ocurre, Trampy, querido?

- Tengo mucho miedo a está lluvia asesina. ¡Mira lo que te ha hecho a ti! ¡Que no hará con mi frágil y blando cuerpo de papel!

-- ¡Oh!, querido Trampy, no tengas miedo, aquí estamos a salvo Podemos estar mucho tiempo encerrados esperando que escampe y no nos faltará de nada. Mira, ayer traje un montón de periódicos, usados, como a ti te gustan, para tus rellenos. Y por mi no te preocupes, ya me regeneraré y si no es así, no se, puede que tenga sus ventajas. ¿Verdad que si, cariño, verdad que si?

Ahuequé su carita blanda borrando ese gesto temeroso y devolviéndole su tierna redondez. Luego encendí un fuego de piñas dulces que al poco empezó a desprender ese maravilloso olor a canela grana que combinaba tan bien con los cantos de los robles.

-- ¿Me das un trozo de tu pelo, Trampy? Me apetece leer un rato.

- Claro amiga mía, Eso me traerá calma.

-- Eso es, todo está mejor en calma.

Una sonrisa dulce y serena se dibujo en mi lado carnoso de la cara mientras Trampy se acurrucaba a mis pies esperando el sonido de mis palabras.

La Frontera

2009-07-22T14:00:00.006+02:00

Aquella mañana cuando despertó de su sueño programado de cinco horas y cuarenta minutos el transportador no funcionaba. Eso la hizo sospechar. Y no era lo único que no respondía, Las ventanas virtuales no se abrían por mucho que intentó accionarlas. Si, podría ser un fallo técnico pero el no poder comunicarse con nadie para ver si otros sufrían el mismo contratiempo la alejaba de esa idea. Solo era un nivel 7 y los humanos concebidos para ese nivel tenían estrictas limitaciones y una de ellas era la comunicación con otros sin permiso previo.
Pasó el día tumbada observando la cúpula de su cuarto, que proyectaba la luz diurna habitual versión primavera e intentó dejar su mente en blanco para no sucumbir a pensamientos desastrosos. Sabía que estaba prohibido pero se sentía aislada y triste, y el no pensar era lo único que se le ocurría para no pasar demasiado la frontera permitida.

De pronto también la cúpula se desactivo. No pasó a la noche de verano de siempre si no que una profunda oscuridad la envolvió, Los dientes le temblaban. Aquello era un mal presagio. A tientas cogió un antiguo diario electrónico que le había vendido un nivel 9 de forma clandestina y empezó a teclear.

Un viento calido y fuerte salía de la pared que había a su espalda hacia el agujero de gusano que adivinaba frente a si. Podía sentir como sus cosas, sus muebles, eran desplazados, engullidos por esa nada. Oía como cada objeto se arremolinaba en espiral emitiendo un zumbido con el que parecían despedirse de ella mientras volaban a su alrededor.

Desde el fondo del vacío una voz metálica la hizo temblar.

“¡Mírame! Estoy aquí congelado en el tiempo, esperando. Nada en mi avanza ni retrocede. Nada en mi se mueve, nada escapa de mi estatismo.
¡Mírame! ¿Crees que el tiempo hará mella en mí? ¡Por miles de años puedo estar aquí! En la nada, esperando tu mirada.
Sabes que no podrás resistir. Ya pasaste la frontera”

Era la voz del Paralelo. Era la primera vez que la escuchaba pero había oído tanto hablar de él en las historias de miedo que contaban de noche en el Nido 7 que no le cupo la menor duda.

Alzó una mano sin levantar la vista de su diario y del remolino caliente cazó un bote cilíndrico de un antiquísimo plástico que adquirió en otra ocasión y que contenía unos trozos de sustancias sólidas de colores que nunca pudo averiguar que utilidad tuvieron en un pasado lejano. En vista de que todos sus secretos salían a la luz no tuvo miedo al lanzarlo contra él con rabia. Fue un arrebato inútil, lo sabía, así que siguió dejando constancia de todo. No quería quedar en el olvido. Aunque realmente sabía que era muy improbable que alguien lo leyera si sucumbía.

Sintió un tirón de las sábanas que la cubrían. Quiso agarrarlas pero no podía dejar de escribir. A las sabanas siguió el camastro, hasta que acabó suspendida en el aire flotando mientras sus dedos no cesaban.

El viento cada vez más fuerte, arremolinaba el pelo en su cara. “Un último registro mas”. Quizá ya estaba todo lo que podía decir. Quizá el Paralelo tenía razón. Quizá debía dejar de resistirse.

Con un suspiro profundo relajó sus manos, las deslizó por el teclado y alzando la mirada se dejó arrastrar.

A la mañana siguiente los vecinos llamaron alarmados. Alguien había tirado lo que parecía todo el contenido de un dormitorio por la ventana.
Cuando la policía tiró la puerta encontró el cuerpo sin vida de una joven de aspecto famélico. Cómo único mobiliario había un portátil en el suelo con un documento de texto abierto.

Durante 198 líneas se repetía:
“Para qué resistirme. Ya pasé la frontera”

El resultado de la autopsia, según escueta reseña del diario local, revelaba como causa de la muerte sobredosis por ingestión de la nueva droga de moda, unas pastillas multicolor denominadas Nivel 7

Y no es mi boca...

2009-07-11T13:45:00.003+02:00

Mis labios se inflaman al calor del recuerdo de los tuyos
Y en la añoranza me hago bizcocho,
dulce, suave, turgente
anhelando tus mordiscos.

Miedo

2009-07-11T13:28:00.001+02:00

El miedo a decir
a escuchar

El miedo a mirar
a ser visto

Miedo a errar, a sentir
a amar

a la propia carne
a los sueños
a la verdad
al asao, al así

miedo a la Muerte
y sobre todo a la Vida

Yo te hago libre, Miedo
Suelto las amarras que te atán a mi
y te dejo flotar en este charco de vida

Parto hacia el océano de mi existencia
calmo o tormentoso
gris o azulverdoso
ya no es relevante.

Parto, viejo enemigo
y te dejo a la espera
macerando en tu caldo negro
Otros vendrán a varar en tu embarcadero

Yo no volveré jamás.

Contigo

2009-07-07T15:45:00.002+02:00

A veces pienso en fumarme un porro
Contigo
El porro de las sensaciones
Solo oídos, piel, olfato, gusto
Sin ojos
Contigo
Cuerpo de cartón
Y corazón palpitando en el aire

A veces deseo fumarme un porro
Contigo
El porro de la sensualidad
Solo manos, suspiros, saliva, aliento
Sin palabras
Contigo
Carne en flor
Y la pasión rompiendo el silencio.

A veces espero fumarme un porro
Contigo
El porro de la verdad
Solo esencia, centro, conocimiento, compasión
Sin ego
Contigo
Alma blanca
Y la mente diluyéndose en el tiempo.

Pensando, deseando, esperando.
Sin ojos, Sin palabras, Sin ego
Pero siempre
Solo
Contigo

Muñeca

2009-07-06T22:28:00.005+02:00

Con un peso de 225kg llevaba postrada en la cama 5 años. La sensación de estar enclaustrada en un cuerpo que sentía no le pertenecía era lo mas devastador de su situación. Conocía otros “encantadores monstruos”, como ella los llamaba, que pesaban lo mismo o mas que ella. La webcam era su forma de comunicarse y de compartir penas y risas, que también las había, aunque siempre pensó que era una forma forzada de negar la realidad.
Un día, mientras hablaba con Lisa por videoconferencia, curioso nombre para una mujer de 298kg, sintió un picor insoportable en el abdomen. Haciendo un esfuerzo tremebundo se incorporó y empezó a arrascar una especie de costra que no alcanzaba a ver. Su amiga Lissa seguía observándola y preocupada por sus gestos le preguntaba insistentemente que le ocurría.
Arrasco y arrasco con todas sus fuerzas hasta que la postilla se levantó haciendo un sonido como de tampón comprimido. Oyó un silbido similar al de un globo deshinchándose. Y efectivamente eso es en lo que parecía convertirse su cuerpo. Se fue desinflando sonoramente mientras su amiga desquiciaba lloraba y gritaba viendo como Lola se convertía en una grotesca muñeca de goma vacía.
Lola, por otra parte, murió con una gran sonrisa al sentirse por fin liberada de si misma.

Mirarse a los ojos

2009-07-03T12:25:00.002+02:00

¿Por qué es tan difícil mirarse a los ojos?
¿Por qué cuando se hace es a intervalos tan breves y tímidos, como si hiciéramos algo prohibido?
¿Qué da mas miedo, mirar o que te miren?
¿Es mas fuerte el miedo a ser descubierto como un voyeur de las entrañas del otro o quizá el miedo a la desnudez del alma propia?

Un combate de secretos con dos rivales cobardes que prefieren salir huyendo

Cagándose en los muertos de tó

2009-07-01T19:53:00.003+02:00

Pasaba los días cagándose en los muertos de tó

Me cago en los muertos de hacienda
Me cago en los muertos del ventilador
Me cago en los muertos del gazpacho con hierbabuena
Me cago en los muertos de las ciudades sin playa
Me cago en los muertos de la humedad de los pueblos de playa
Me cago en los muertos del lavavajillas que no tengo
Me cago en los muertos del horario de verano de los autobuses
Me cago en los muertos de los programas de la tele
Me cago en los muertos de las motos que pasan por mi calle
Me cago en los muertos de las calles en obras
Me cago en los muertos del wifi

Y así parecía que el tiempo pasaba mas rápido

Caló

2009-06-30T21:44:00.002+02:00

Se acabó la tregua, vuelta al calor sofocante.
A mi siempre me encantó el verano, sobre todo el de aquí, el de nueve meses, el de noches interminables en la calle pillando fresquito pa acumularlo y recordarlo al día siguiente. El problema es que en los últimos años mi cuerpo a sufrido una mutación que me hace pensar que me quiere enviar el mensaje de que en la segunda mitad de mi vida debería irme a vivir a Groenlandia, porque esta capa de grasa que me recubre no se derrite sino que se apelmaza aún mas con el calor y pareciera que visto un mono hecho de edredón de plumas del Ikea, de día y de noche.
Y si solo fuera eso….
Pero no, existen además los espejos. No solo los normales de los cuarto de baño, los de las entraditas o los de los ascensores. Existen también los acabados brillantes en los muebles de cocina rojos, los cristales comios de mierda en los autobuses, los escaparates enormes… En fin, reflejos vayas por donde vayas. Y es ahí cuando veo que el calor que tengo tiene su lógica y que el buen rollo que tengo con mi cuerpo cuando no me veo reflejada no es mas que una ilusión óptica de mi mente.
En un mundo sin espejos muchos guapos y guapas disfrutarían como colegiales de un buen bocata de salchichón a la pimienta sin meterse luego los dedos, pasarían mas tiempo con la familia y con los amigos en vez de estar medio día metidos en el gimnasio. Y todos, feos, guapos, altos bajos, culones y sin culo solo reflejaríamos con nuestras carnes la verdadera imagen que tenemos de nosotros mismos.

Pasaría la misma caló pero no me sentiría culpable

Noche quieta

2009-06-10T03:46:00.009+02:00

Hoy la noche está quieta, muy quieta. No hay viento, no hace frío ni tampoco calor. Pero lo más inquietante es que no se oye nada. Vivir en el centro de una ciudad y no oír nada en absoluto es desconcertante. Por eso tecleo, para romper el silencio mientras espero el tañer de las campanas.

Palabras

2009-06-08T21:14:00.010+02:00

Escribía palabras sobre palabras en el espejo mientras el pájaro que entró por la ventana cagaba sobre tu libro. Tu mueca manchada de cacao no me asustó en absoluto. Ya no.
Bailamos a las tres en el salón a pleno sol mientras la lluvia nos hacia parecer tristes. Tú subido en mis zapatos, abrazado a mi vientre y yo mirando al cielo mientras dábamos vueltas y vueltas y vueltas….
Cuando besé el mármol blanco mis labios por fin se partieron en dos y pude gritar todo lo que tenía callado.

-¡No! ¡Ya no quiero comer más!
-Pero…¿nunca mas?
-¡Nunca mas! Y no sufras, soy feliz así
-¿Y esa mancha en el suelo?
-¿Verdad que es bonito ver algo vivo en casa? ¡Y además rojo!
-Es verdad, tanto orden apestaba a muerto. Nadie la tocará, te lo prometo
-¿Qué lado del libro quieres hoy?
-En honor a tu sangre eliges tu primero
-Vale, entonces me quedo con el izquierdo. Es mi ojo bueno.

¡Mírame!

2009-06-08T20:28:00.006+02:00

¡Mírame! Estoy aquí congelada en el tiempo, esperando. Nada en mi avanza ni retrocede. Nada en mi se mueve, ni un músculo, ni un pelo, ni una escama de mi piel escapa del estatismo. Una brizna de paja vuela hacia mí pero no llega a tocarme, no puede hacerlo. Nada puede romper mi quietud. Ni el viento osa rozarme. Ni la música se atreve a inmutarme.

¡Mírame! ¿Crees que cerraré los ojos y me rendiré? ¿Crees que el tiempo hará mella en mí? ¡Por miles de años puedo estar aquí! En la nada, fría, con los ojos abiertos, esperando. No envejeceré, no respiraré, nada vivirá en mí hasta que me mires.
Y cuando lo hagas, cuando ilumines mi imagen pétrea con tu mirada, entonces y solo entonces, con un solo movimiento de mis párpados, el calor dará color a mi rostro y por fin podré dormir en paz.

Luna Llena

2009-06-08T00:51:00.005+02:00

En noches de luna llena como esta siempre me siento burbujeante. Primero es la sensación y luego compruebo mirando al cielo que es la pelota de poleá la que me esta haciendo hervir.

Hay dos versiones del burbujeo:
Una es chispeante, la reina de la fiesta con jiji jaja por los codos, borrachera asegurada, muy probablemente con remate final de sexo.
La otra es una olla express a punto de estallar, un cerebro en la centrifugadora y no hay manera de encontrar el botón para pararlo o para dejar salir el vapor.

¿Qué cuál es la de esta noche? ¿Tú que crees?

Cuerpo estanco

2009-06-06T01:48:00.003+02:00

Soy un cuerpo estanco lleno de memorias estancadas.
A veces soy una frase tonta de esas que dices cuando no quieres decir nada.
A ratos un bote de mermelada reseca que se olvida en la nevera.
O una carta huérfana en el fondo de un cajón de madera.

Soy ese manojo de llaves viejas
que no recuerdan en que cerraduras encajaba.

Tu estabas

2009-06-06T01:14:00.004+02:00

Mis pensamientos, al igual que el humo del cigarro revolotea con el viento, suben suavemente, o caen en picado, o hacen remolinos directo a mis ojos haciéndolos llorar o se escabullen entre las piedras tintineantes del móvil que cuelga de mi ventana.

Mis divagaciones releen de memoria nuestras conversaciones, juegan a adivinar el nombre de las plantas de la vecina o simplemente hacen una lista de cosas por hacer.

No se si te acuerdas, pero un día nos encontramos por casualidad, nos sonreímos con ganas y pasamos la tarde tonteando conscientemente. Luego, de forma espontánea, decidimos hacer un viaje a un sitio tranquilo. Nos fuimos a Málaga a una finca de permacultura a aprender a cultivar la tierra con cariño dándole las gracias por sus regalos. Nos bañamos en el río, comimos fruta recién cogida con nuestras manos. Charlábamos sin parar sobre lo asombroso de nuestro encuentro. Hubo silencios y risas, besos y caricias, recitales lunares y estrellas que bailaban para nosotros. ¿No te acuerdas?

Quizá solo fueron pensamientos, divagaciones o sueños míos, pero tú estabas.

Mientras yo escribía

2009-06-03T23:54:00.003+02:00

Mientras yo escribía algo asfixiante, aterrador, suicida, en el mismo instante, a un centenar de kilómetros hacía la estepa, gracias a nuestra magia particular, tú escribías algo sano, sencillo, algo pegado a la tierra.

Tú lo publicas. Yo no puedo hacerlo, demasiada desnudez. Tu canto de grillo, por suerte, me arropa con un calido y reparador beso en la frente y el dolor se calla.

Quizá consigas curar mi fobia a los insectos. Quién sabe…

Atravieso la cama y poso la cabeza en un rincón. Dejo los brazos colgando y me abandono mientras el aire cala en mi piel profundamente intentando atrapar la mayor cantidad de frío posible, como queriendo guardarlo para cuando se vaya por mucho tiempo.
Abrazo la esquina de mi colchón con suavidad y siento tu pecho y tu respirar en mi cara. Pienso en nuestra conversación y siento la certeza de que todo esta bien, como debe ser.
Tu en tu cama con tus alegría y tus desvelos. Yo en la mía imaginando palabras para ti. Y en medio una nube mullida donde bailar sin marcar el compás, donde reír sin heridas, donde las familias rotas y las infancias extrañas no tienen nada que decir.
Quién quiere realidades teniendo mentiras dónde poder ser nosotros mismo.
Todo esta bien, como debe ser.

La muerte

2009-04-25T01:06:00.005+02:00

Piso la tierra mojada y no soy yo la que la pisa, soy él un rato antes de acostarse y una rato antes de morir.
Según decía su mujer fue un mal presentimiento esa necesidad de salir descalzo al jardín con el frío gallego helando el césped. Y da que pensar que de alguna forma intuía que necesitaba sentir en su piel la tierra que iba a abandonar con solo 25 años.

Hace ya muchos años que pasó y no me olvido de su carita, de sus bromas, de su forma de ver la vida, de como disfrutaba comiendo una buena prigá por el gusto de poder comer con las manos.

Y sin embargo….no recuerdo su nombre

Fue la primera vez que sentí la muerte en el corazón y a partir de él sigue una lista, por suerte no muy extensa pero siempre dolorosamente presente.
Algunos murieron mientras dormían, otros lentamente, otros con miedo, otros queriendo…

¿Sirve de algo recordarlos a todos?
No lo se

Una y otra vez

2009-04-18T02:10:00.005+02:00

La manía de querer atraparte en todos los instantes
El miedo a perderte cuando nunca te tuve
Eres la arena de levante que pica mis piernas
Y sin embargo ignoro el dolor para seguir mirando el mar

Una y otra vez
tropiezo con el mismo mar.

Fíjate que si la marea subiera seguiría sentada mirando
Y cuando la sal quemará mi garganta
puerilmente
Mantendría los ojos abiertos
Esperando
Por fin podría atrapar un puñado de arena empapada
cerrar mi mano con fuerza y no dejarla escapar.

Todos los días golpeo mi mente con machacona monotonía para no recordar tu cara
Todos los días ahogo mi cuello con mis manos para no nombrarte.
Anudo mis dedos para no escribirte
He llegado a tirar mi corazón a la basura cada mañana
Pero inexplicablemente brota de nuevo cada noche

Y es que cada noche cometo el error de leerte
Y es que cada vez que te leo vomito desesperación.

Techo

2009-03-27T14:08:00.004+01:00

Cuando desperté mis pies estaban en el techo
Mi pelo, mis pechos y mis brazos colgaban.
Del susto pegué un salto y di con la cabeza en la cama.
Reboté y de nuevo estaba posada en el techo.
Aquello no tenía razón de ser Y aquella telaraña no se veía desde el suelo
Me puse a cuatro patas y me imaginé mosca pero entonces mire de nuevo la telaraña y decidí tumbarme contra el techo y me imaginé salamanquesa. Y arrastrándome me puse a explorar.
La lámpara se volvió y me dijo “nunca te acuerdas de limpiarme. Antes gritaba luz, ahora solo suspiro”
Las cajas sobre el armario decían “Cuando nos pusiste aquí prometiste recordar que llevaríamos dentro. Prometiste abrirnos de vez en cuando y darnos uso para que no nos sintiéramos inútiles. Ahora sabemos que desaparecimos de tu memoria”

¿Te extraña lo que te cuento?
Esto es lo que pasa cada vez que cierras la puerta de tu corazón y te largas.

Minimalismo

2009-03-22T02:41:00.009+01:00

Cuando Win Mertens toca, grita con sus manos, está en una discusión acalorada pero no chirría, no molesta ,si no que te obliga a escuchar, como esas personas a las que no puedes interrumpir porque te hipnotizan con su conclusiones cerradas sin lugar a mas interrogantes.
Recuerdo que mi padre decía que le ponía triste. Yo creo que le abrumaba tanta intensidad y tanta belleza y que eso le daba miedo. Lo comprendo.
A mí sin embargo me inunda de energía, de brutal viveza, y me faltan cuerpo y voz para ponerme a su altura. Me duele tanta belleza pero ese dolor es puro placer.
Pasa de la velocidad a la quietud clásica y vuelta a la prisa por transmitir y provocar algo en el pecho de quien lo oye.
Cantar sus canciones en un idioma inventado me hincha el alma. El tiempo no le hace perder frescura ni resultados.
Y en la simplicidad de sus notas repetitivas sin mas añadidos de que un instrumento tras otro poco a poco, es donde radica su genialidad.
Por supuesto todo esto vale igualmente para Philip Glass. Sólo hablo de Mertens primero porque lo estoy escuchando en este instante pero para mi los dos son tan distintos pero tan iguales dentro de mi corazón
Pasarán millones de años y yo seguiré drogándome con sus obras.
Siempre quise tocar el piano y nunca me puse a ello, pero me sorprendo a mi misma tocando un puñado de notas en el piano de colores de mi sobrina con sabor a minimalismo.
Y siempre suena a magia.

Pata negra

2009-03-20T21:54:00.003+01:00

¿Por qué comer jamón cocido cuando puedes jamar pata negra?
¿Por qué tenerme como novia cuando puedes tenerme como amiga?

Mojama

2009-03-20T21:29:00.005+01:00

Viendo tu espalda respirar a mi lado recuerdo cuando andaba sobre mares profundos, a veces revueltos, a veces calmos, pero siempre profundos. Sin embargo ahora me descubro posada en un charco de agua turbia que apenas cubre las uñas de mis pies. Y mientras observo mi tragedia la lengua seca se me pega al paladar y me impide respirar. La desesperación me hace llorar pero de mis ojos también secos no salen lágrimas porque estas deciden fluir por mi entrepierna.

En el espejo negro de mi charco veo pasar tu recuerdo que se desvanece al verter sobre él chorros de lágrimas meadas.

Mi dolor cesa y tan solo queda el vacío de la resignación al ver como mi cuerpo se seca convirtiéndome en estatua de piel sobre pedestal de cristal.

Mi hastiado corazón es ya una mojama por voluntad propia que nunca dejará que vuelvan a hincarle el diente.

La Mota

2009-03-17T01:15:00.009+01:00

Una mota que flota en el aire
Mi ojo la sigue, persigue y se agota

¿Esa mota salió de tu pelo al vuelo tras mi derrota?
Quizá es pelusa de tu pañuelo empapado
Quizá es saliva de ese insulto arrojado

Quizá el único recuerdo de este amor
incontrolado
estrellado
Como mota que flota y en el aire se agota

Intercambio

2009-01-10T01:26:00.007+01:00

Porque tu juventud se convirtió en vejez cuando el miedo a lo convencional se apoderó de tu gesto y mi vejez mudó en lozanía cuando me dejé llevar por la pasión sin pensar en futuros.

Sentencia

2009-01-10T01:18:00.007+01:00

Su sentencia fue “Quizá ya dijiste todo lo que tenías que decir” y desde entonces mis manos enmudecieron. Y es que las palabras que salen de su boca siempre se convierten en autos sin derecho a recurso y si lo pienso es lógico teniendo en cuenta que mi vida se la debo a ella. Pero siempre es terrible, temible oír con que frase cerrará la puerta porque nunca sé si acierta o es que sus palabras precipitan los acontecimientos.
El caso que es desde entonces mi cerebro se secó y se convirtió en una dulce nuez que no sirve mas que para comerla cuando ya no tienes filete en la mesa.
Desde entonces doy vueltas, abro y cierro la ventana, pero nada, no pasa nada por mi cabeza, nada que contar, nada que imaginar…. nada mas que decir.

Rozando el Blanco

2008-08-24T00:59:00.008+02:00

Escuchando esta canción recuerdo la arena en mi culo embadurnado mientras me follabas. No te veía bien porque el sol me daba de cara. Eras cualquiera, alguien a contraluz. Te veía a ti, imaginaba a otro.

Mientras gemía con los ojos casi cerrados veía aquella gran tortuga muerta en la orilla y pensaba que su espíritu longevo y errante penetraba en tu polla para sembrar mi copa de ancestral sabiduría.

El agua se acercaba poco a poco a mis pies en vaivén.

Tú no te enterabas de nada. El primitivo deseo siempre cerraba tu mente a cualquier otro estímulo que no fuera tu pene duro y ansioso.

Yo me dejaba volar y esperaba que llegara Dios, ese que cubre mi cuerpo de blanco y que me hace acariciar la no mente cuando llego al orgasmo, el vacío absoluto y que pienso fue el origen de la meditación.

Imagino a dos seres en una cueva, al fresco, mitad hombre mitad animal, follando movidos por el instinto. Los imagino pensado al terminar qué puede ser eso que vieron cuando sus cuerpos temblaban, por qué su vista se cegó pero no como ciega la noche ni como ciega la luz del sol. Les cegó un visión de nada. No encontraron otra explicación posible que una fuerza hermana de la diosa naturaleza, la que les daba cobijo, alimento e hijos, era la única capaz de proporcionar la sensación de que todo desaparecía y que a la vez todo se llenaba.

Llegó mi orgasmo y volví a rozar el blanco por unos instantes.

Al otro lado del colchón

2008-08-24T00:56:00.005+02:00

La noche que lloré por ti mi saquito de lágrimas reventó del todo. Que suerte tuve. Ya nunca más pude llorar por nadie y es algo que te agradezco.

Siempre duermo en el mismo lado de la cama. El tuyo es un hueco en alquiler sin fianza que ocupan intermitentemente unos y otros sin dejar mucha huella.

A veces, cuando caen rendidos con las facciones relajadas, los observo pero no veo nada. Son como gelatina transparente. Puedo ver a través de ellos la forma de tu cuerpo labrada en el colchón, las arrugas de las sábanas que dejaste, tu olor.

No me pone triste pero me sorprende esa capacidad de permanencia que hace invisible la materia de los que te suplantan y que aún me impide ocupar tu lugar.

No quiero que vuelvas, te negaría la entrada, tenlo por seguro, solo guardo lo aprendido y desecho la basura de tu recuerdo.
Guardo la lección bien aprendida.

El Sótano

2008-06-19T00:38:00.005+02:00

Bostezo fuerte y las lágrimas se cuelan por el meridiano de mi boca desatando mi pastosa lengua. Este despertar me sorprende aún metida en el agujero de la decepción, la frustración y la impotencia.

Me sorprende y no se por qué. Nada nuevo que no ocurriera ayer pero se ve que cuando consigo dormir dos horas a saltos, como narcolépsica eventual, el instinto de supervivencia hace bien su trabajo, baja los interruptores y el silencio o la no vida se adueñan de mi macabro parque de atracciones.

Despertar llorando y bostezando a la vez me hace parecer menos masculina y eso me alivia.

Este agujero, este zulo donde vivo me recuerda a aquel donde trabaja LLiviana, puta, mellada y gorda rumana de 25 años que sonriente parece disfrutar de una vida llena de pollas de todos los olores y sabores, en una habitación bajo el suelo.

La luz hepática del cubículo deja entrever aquel cuerpo de manzana con anchos hombros y grandes tetas sobre unas ridículas piernas que parten de un culo invertido.

La humedad de su sótano que decora las paredes, las sábanas e incluso el caparazón de las cucarachas también adorna de perlas amarillas el cuerpo de LLiviana. Y ella cantando entre dientes, a cuatro patas, enseña su tanga favorito, el de todos los días, que mas bien parece una cicatriz de mal cirujano incrustada en sus carnes vibrantes.

¿Por qué LLiviana sonríe feliz mientras muestra su vida de topo bajo el hormigón en el canal Odisea? ¿Por qué habla de sus raptores como de si hermanos mayores se tratara?

Un margarita bien cargado es la única flor que espera recibir cada noche.

¿Por qué ella es feliz mientras yo lloro y bostezo a la vez como una muñeca averiada?

Piano

2008-04-22T22:53:00.006+02:00

Golpeo las teclas de este libro tieso, pero no quiero escribir. Quiero tocar el piano y que mi música me secuestre y me arranque de mi misma.

Estas sensaciones que me agraden a patada limpia dentro del pecho no saben hablar. Nadie les enseñó.
Por eso no hay palabras, solo la vibración, el estrangulamiento, el lagrimar como testículo de adolescente y el frío en el cuello sin mano que lo reconforte.

Corrida

2008-03-25T10:20:00.006+01:00

Donde esté una buena corrida que se quite el futbol
............................................................y los toros